- У тебя руки из задницы растут Веня? - спросил я, когда напарник уронил початую бутылку водки прямо на землю. Живительная вода стремительно растекалась, образую лужицу.
- Ну ты, ёпт, как же так, твою ж, ёпт! - по обыкновению начал бубнить Веня, но я только рукой махнул - хрен с ней, с бутылкой, заткнись только.
- Чё делать будем? - спросил Веня, неожиданно оборвав свою тираду, преданно глядя на меня своими поросячьими глазками.
- Банкета не будет, - просто сказал я и поднялся с ящика.
- А если Грек узнает, что мы раскокали последнюю бутылку водки в лагере?
- Тады ой!
Разговаривать не хотелось. Хотелось водки и пострелять. Последнего даже больше. Мания у меня такая - люблю стрелять. Запах пороха ещё люблю. Подстреленную добычу. Но стрелять больше всего.
Пока Веня избавлялся от бутылки, я раздумывал, где бы разжиться снайперской винтовкой. Мой карабин с оптикой вещь конечно хорошая, но СВД куда предпочтительнее. Однако добыть её можно разве что у военных или боевиков Касты.
- Эй, Косой! - заорал кто-то с другого конца лагеря.
- Чё надо?! - рявкнул я в ответ.
- Тебя Грек зовёт! Важное чё-то!
Вот так всегда. Вечно важное, а отправляют за тушонкой в ближайшую деревню. Ладно, посмотрим чего там.
Закинув карабин за спину, я напарвился в сторону палатки Грека. Веня, закончивший закапывать улики, семенил за мной со своим узишником.
- Здоров Грек, - поприветствовал я, лидера, подходя к нему.
- И тебе не хворать Косой, - отвтеил тот и сразу перешёл к делу.
